Sonhar não custa nada...

Às vezes sonho, outras noites não. E se não conto à Alice logo no café da manhã, esqueço depois. Lembro dali a dias, muitas vezes não sabendo que pensei em tal coisa num sonho.

Outras vezes, porém, sonho acordado. Pode ser de dia ou de noite, eu sonho. Já sonhei em estar num palco, cantando e tocando para uma multidão. Sonhei em estar numa grande final fazendo o gol do título pelo Inter, sempre numa jogada em que salvo um gol tirando a bola de cabeça em cima da linha, armo um contra-ataque e entro na área para concluir a gol. Sonhos de querer aparecer, estes.

Só que esses dias sonhei em não ser o astro, mas estar entre eles. Juro, fiquei esperando até as 20 horas e trinta minutos daquele 27 de dezembro do casamento do Rafael Sóbis. Esperava por uma ligação de um Colorado – podia ser o Grilo – dizendo que conseguira dois ingressos de furão para a cerimônia. Quis muito isso!

Voltei a pensar e sonhar no assunto quando li, hoje de manhã, sobre o mal estar do Fernando carvalho, ex-presidente do Inter. Soubemos que passou mal no domingo mesmo, mas com a euforia do título e da goleada as rádios não falaram nada sobre. Queria ter um momento entre amigos com o Fernando Carvalho, com ele, com o Fernandão, com o Alex e com o Pato. Foi aí que voltei a pensar no meu sonho de acordado.

Sonho em uma festa de aniversário. Ali no salão da Astti, como em tantas outras vezes. Aí o salão tá meio vazio e começam a chegar o convidados. No mesmo esquema de sempre: muito chopp e dez pilas de cada um para amenizar os custos. A festa está marcada para as 21h, mas eu e a Alice chegamos depois de uma hora. Muitos já estão ali. Então entram o Gus e a Rossa, o Rodrigo e a Camila, o Giba, o Jurânio,... e o salão vai enchendo. Os recém chegados pedem licença para o Antony Hopkins, que está atrapalhando a circulação. Ele não entende muito bem e resume-se a um “Sorry!”, com seu chopp na mão. Mais adiante estão Angelina Jolie e Brad Pitt rindo em inglês com Jack Nicholson. O Fernandão conta para meia-dúzia como fez o gol da decisão da Libertadores contra o São Paulo. Tudo assim, na tranqüila, sem tietices, autógrafos e tals. As fotos que o Mick Jagger tiraria seriam as de ocasião, com dois ou três, no máximo. Depois ainda iam pedir para ele bater a foto para o Oda poder aparecer. Na fila do banheiro o Paul (McCartney, óbvio) ia esperar como qualquer outro. Sempre com um gaiato derrubando cerveja neles, ou pedindo licença, tri desinteressado. O Lula (o DJ nosso amigo, não o Presidente) alterna o som com a banda do Décio, que não deixa de pedir uma palhinha, ora pro Paul, ora pro Mick, mas a galera se pendura no microfone e canta junto, todos abraçados e bêbados. Nisso chega o Bruce e pergunta a quem entrega os dez pila.